Heavy Metal Peru️ 9 horas ago

La previa al show de Iron Maiden en Lima, la escribe ‘Frajita’, recordando su juventud. Iron Maiden: El idioma que nunca se olvida Crónica de una vida compartida, contada a través de las páginas de Hit Parader (1982–1988) I. El primer acorde Todo empieza antes de los discos. Empieza con un chico de trece años en Lima y con una revista norteamericana que llega tarde, gastada por otras manos, con olor a papel de imprenta lejana. Hit Parader no era una revista: era una ventana. Cada número costaba lo que costaba una semana de propinas, y se leía entero, de la primera carta del lector a la última publicidad de cuerdas DiMarzio. Las fotos se recortaban con cuidado de cirujano y terminaban en la pared. Él y su hermano empapelaron sus cuartos con esas páginas hasta que no quedó yeso a la vista. Esa era la manera de saber de una banda en los ochenta: a pedazos, con retraso, con hambre. No había internet ni videos a demanda; había un recorte, una entrevista de tres columnas, una lista de discos favoritos que uno estudiaba como si fuera un mapa del tesoro. Por eso cada dato valía oro. Y por eso, cuarenta años después, cuando las encuentra digitalizadas —las mismas portadas que su madre, sin saberlo, regaló junto con dos mil revistas de fútbol y cientos de música—, el reencuentro no es con unos archivos: es con el chico que fue. Verlos en vivo era, entonces, un sueño imposible. No llegaban hasta acá. Así que los esperaba en el Canal 27, UHF, a las once y media de la noche. Ahí pasaban Live After Death, entero, sin cortes, y la pantalla chica se convertía en estadio. Yo sentado frente al televisor, cantando cada canción como si estuviera ahí, en primera fila. Esa magia la guardaba: lo tenía grabado, primero en Betamax y luego en VHS. No era solo música: era capturar el momento para que no se escapara nunca. Cada concierto, cada imagen, cada acorde… todo un acontecimiento que había que preservar. Y llegó Rock in Rio, 1985, por Panamericana Televisión. El noticiero cortaba para conectar en directo desde Río: Ozzy, AC/DC, Whitesnake —que reemplazaba a Def Leppard, porque Rick Allen había perdido un brazo en un accidente—, Scorpions con Still Loving You llenando la sala, Queen, Bruce Springsteen… y ahí estaban ellos. La escenografía egipcia imponente, enorme. Bruce alzó la guitarra y se golpeó. Se rompió la ceja y empezó a sangrar. No paró. Siguió cantando, con la sangre corriendo, sin detenerse. Eso vi con mis propios ojos. Eso es ser de verdad. El 17 de octubre de 2026 Iron Maiden vuelve a Lima, al Estadio Nacional, por tercera vez y quince años después de la última. Esta es la historia de cómo se aprendió ese idioma, palabra por palabra, en las páginas que él guardó. II. 1982 — Los que todavía no eran dioses En marzo de 1982 Hit Parader publica una carta breve de un lector de Nueva York: felicita a la revista por haber sido «la primera en sacar a Iron Maiden». Así de nuevos eran. En las cartas de ese año los nombran al lado de Saxon y Def Leppard, y un fan de Florida, furioso tras un concierto de Foreigner, escribe que prefiere esperar a «bandas en vivo de verdad, como Judas Priest e Iron Maiden». Hoy llenan estadios de jóvenes entre veinte y cuarenta años. Para ellos, Iron Maiden siempre estuvo en la cima: eran dioses. Yo los vi crecer. No desde el primer día con Paul Di’Anno, sí desde la revolución que llegó con Bruce Dickinson. Y disco tras disco, hacían algo distinto. Nunca se repetían. Eran inteligentes: la mente firme de Steve Harris construyendo el camino, la locura creativa de Bruce —hombre atómico, prodigio, gimnasta, escritor, imparable—, la serenidad de Dave Murray y Adrian Smith cuyas guitarras no competían, sino que se abrazaban. La ternura de Clive Burr en la batería, y luego la fuerza de Nicko McBrain —quien, descubrí con sorpresa, amaba a Frank Zappa—. Todos distintos, todos brillando, todos sumando. Ese mismo año la revista inaugura una sección que hoy parece pequeña y que para él fue una revelación: el top 10 de discos favoritos de cada músico. Ahí, sin poses, aparece el ADN de la banda. Y lo que aparece no es lo que uno imaginaba. Steve Harris, el fundador, el que escribe casi todo, el «comandante», pone en el número uno Foxtrot, de Genesis. Detrás vienen Todd Rundgren, Nektar, UFO en vivo, Sad Wings of Destiny de Judas Priest y Thick as a Brick de Jethro Tull. Ahí está, explicado sin una palabra, de dónde salen las canciones de siete minutos, los cambios de tiempo, Rime of the Ancient Mariner: el corazón de Maiden late en el rock progresivo inglés de los setenta. Clive Burr, el baterista que medio América acusaba de satánico, elige cinco discos de Frank Zappa. Dave Murray también pone a Zappa en el primer lugar —Joe’s Garage—, seguido de Burn de Deep Purple, Hendrix y Robin Trower. Y Adrian Smith mezcla Machine Head, Free y Thin Lizzy con Pat Benatar y el Greatest Hits de Fleetwood Mac. Para un chico de trece años que creía que el heavy era una trinchera, aquellas listas fueron una lección: los que hacían el ruido más grande eran también los que más habían escuchado. En los ochenta no había filtro. Las revistas preguntaban de frente, respondían sin miedo. Nadie te pedía declaración política, ni te juzgaba por qué pensabas de Dios, de la familia, del mundo. La música era suficiente. Hoy todo es distinto: si dicen algo, se lo analizan, se lo retuercen, pueden perder la mitad de su público. Tienen miedo de hablar. Qué mala época para ser honesto. Qué época tan maravillosa la de entonces, cuando solo importaba lo que salía del corazón y del amplificador. En agosto llega el primer reportaje grande, Strange Days, de Andy Secher, con Bruce Dickinson ya en la formación. Steve recuerda que de chicos, en lugar de estudiar, escuchaban a Zeppelin y a Purple, «música en la que podías hincar el diente»: «Nunca nos interesó posar bonito como los nuevos románticos ni hacernos los antipáticos como los punks: solo queríamos rockear.» — Steve Harris, Hit Parader, agosto de 1982 No solo en Lima había chicos haciendo esto. En enero de 1982, en un pueblo de Dinamarca, un fan escribía a máquina un fanzine fotocopiado, Hot Rockin’, que costaba una corona. Ahí contaba la maldición de la grabación de The Number of the Beast: al bajo de Steve se le quemó el amplificador, a Dave se le rompió la guitarra, y el productor Martin Birch, terminada la mezcla, tuvo un accidente de auto camino a casa. La factura del taller: 666,66 libras. Y cerraba con un consejo que él habría firmado: todo heavy que se respete debía tener ese disco en el tocadiscos los días siguientes, a todo volumen. III. La voz que ensanchó el mundo Bruce había llegado en setiembre de 1981, desde Samson. The Number of the Beast salió en marzo de 1982 con su voz: no reemplazó a Paul Di’Anno, abrió otra puerta. Dos años después, Steve revela en Hit Parader un detalle que casi nadie recuerda: Bruce no pudo firmar como compositor en aquel disco por obligaciones contractuales con su banda anterior. La voz de The Number of the Beast tuvo que esperar al siguiente disco para escribir. Las páginas de 1983 dibujan a un muchacho que nadie terminaba de entender. Bruce tiene 24 años y cuenta que se preparaba para ser profesor de historia, que sacó el título universitario porque era lo que se esperaba de él, y que entonces se sintió viejo: «A los 24 me siento más joven que a los 18.» — Bruce Dickinson, Hit Parader, febrero de 1983 En diciembre de 1983, en un fanzine norteamericano llamado The Headbanger, Bruce le cuenta a Shelly Hammer algo que él leyó como un espejo: la primera banda que vio en vivo fue a los trece años, unos tales Wild Turkey, en su colegio, y se paró adelante, pegado a los parlantes del bajo. Después descubrió In Rock de Deep Purple y lo puso hasta reventarlo. Y suelta una herejía de época: «Creo que Deep Purple es una banda histórica. Personalmente los prefiero a Led Zeppelin.» — Bruce Dickinson, The Headbanger n.º 7, diciembre de 1983 Su primer disco de Jethro Tull fue Aqualung; le gustaban Van der Graaf Generator y Arthur Brown. El cantante del heavy metal más grande del mundo se había formado, como el bajista, en el rock raro e inglés de los setenta. En enero de 1984, una sección de recuerdos de infancia lo muestra sin barniz. Su primera palabra no fue «mamá»: fue «Popeye». Lo criaron sus abuelos cerca de las minas de carbón; se describe como un solitario que confía poco en la gente. Del internado lo expulsaron por una travesura que no cabe en un póster —orinar en la cena del jefe de residencia— y la que más gracia le hacía era otra: él y sus compañeros, cansados de que el repartidor de periódicos atravesara el jardín que ellos cuidaban, enterraron petardos en el camino. «Dios, qué gracioso fue», cuenta, echando la cabeza hacia atrás de la risa. Ese era el hombre que en Memphis, en 1983, recibió la orden de evitar todo contacto con el público. Clive Burr lo cuenta así: «Por supuesto, apenas salimos, Bruce saltó al foso de la orquesta y empezó a subir fans al escenario. Al rato había más gente arriba que abajo.» — Clive Burr, Hit Parader, abril de 1983 Y el público respondía a su modo. En la encuesta de lectores de diciembre de 1983, Bruce aparece en el séptimo lugar entre los cantantes, con 978 votos, y confiesa que todavía le cuesta conectar con el público norteamericano. Un año después ya es tercero, con 4,270 votos, y dice lo que todo chico de trece años quería escuchar: «Esto recién empieza. Esperen a oír lo que viene». IV. 1983 — El que se fue y el que llegó Piece of Mind se graba en las Bahamas, en Compass Point. A Steve le hace gracia el contraste: casi todas las bandas de heavy vienen de ciudades industriales grises, y el trópico «adormece los sentidos»… aunque, aclara riendo, el disco igual pega fuerte. Lo que la revista cuenta con menos ruido es la despedida de Clive Burr: «Clive no quería salir de gira tanto como nosotros. Es un gran baterista y un buen amigo; ojalá resuelva sus problemas personales y vuelva a la música a tiempo completo.» — Steve Harris, Hit Parader, octubre de 1983 Y hay un detalle que los fans de hoy no creerían. En junio de 1983, desde Vancouver, el periodista Steve Newton llamó a Bruce y le preguntó cuál era su canción favorita del disco nuevo, convencido de que diría The Trooper. Se equivocó. Bruce eligió Die With Your Boots On: «Porque es un tema básico para tocar en vivo, tiene un gran coro y creo que resume nuestra filosofía: morir con las botas puestas. Hagas lo que hagas, da lo mejor de ti. Solo por hacerlo.» — Bruce Dickinson a Steve Newton, Vancouver, junio de 1983 El himno de la caballería ligera, el que hoy hace temblar estadios con Bruce agitando la bandera británica, en 1983 era para su cantante una canción más del disco. Los himnos son así: les pertenecen a quienes los escuchan, no a quienes los escriben. La ironía la cuenta la misma nota: Clive termina en Trust, la banda francesa de la que venía Nicko McBrain, su reemplazo. Dos bateristas que se cruzan en una puerta giratoria. Nicko llega con Piece of Mind y, en una foto de 1985, posa con la gorra roja de «Coke is it!»: el payaso sagrado de la banda ya estaba ahí. En esa misma entrevista Bruce revela que el disco casi se llamaba Food for Thought, y que el título definitivo salió en una noche de copas en un pub. La foto interior —la banda a la mesa, a punto de comerse el cerebro de Eddie— tardó dos días: estuvieron horas sentados con una manzana clavada en la punta del tenedor, esperando el disparo. ¿Y el futuro? «No vamos a convertirnos en una banda comercial de baladas. Bajo ninguna circunstancia.» Y sobre si el rock era su religión: «No lo diría tan fuerte». Ese año también empieza la otra gira, la que no se hace en escenarios: la de las acusaciones. En octubre de 1982 el crítico Roy Trakin había insinuado que Maiden y Judas Priest «coqueteaban» con el satanismo. En junio de 1983 publica la respuesta: lo llamaron de todo y, admite, los lectores le citaban letras y entrevistas para desmentirlo. Uno de ellos le recuerda lo que Bruce ya había dicho en la misma revista: «Casi todo lo que hacemos es fantasía, de una u otra forma». V. 1984 — La máquina que no descansa En 1984 Steve explica, por fin, de dónde salió todo. La idea de The Number of the Beast le vino después de ver La profecía II: «Se suponía que era un sueño, una pesadilla… y obviamente las cosas se salieron de control». Y sobre el famoso mensaje al revés: «Muchos de los que nos llaman adoradores del diablo nunca escucharon nuestros discos, al menos no al derecho. Prefieren escucharlos al revés buscando mensajes ocultos. La broma es para ellos: en Piece of Mind sí hay un mensaje oculto, pero está muy lejos de ser demoníaco.» — Steve Harris, Hit Parader, febrero de 1984 Adrian Smith lo dice más corto: «La gente que escucha discos al revés es un poquito rara». Dave Murray, en cambio, lo agradece: «Me parece divertido. Atrajo la atención de mucha gente sobre nosotros». Una carta de dos chicas de Cincinnati lo resume con humor de época: después de todo lo que habían oído en las iglesias, se sorprendieron al conocerlos y no encontrarlos echando espuma por la boca ni con un 666 tatuado en la frente. Ese año la revista entrevista por separado a los guitarristas, con un cuestionario que él leyó cien veces. ¿Por qué empezó Dave Murray a tocar? «Para poder posar frente al espejo de mi cuarto.» Su primera guitarra: una Woolworth’s Top 20; formación musical: ninguna; su primer concierto, con Adrian Smith, en un salón parroquial. Y Adrian completa la historia con una revancha de cuarenta años: «Mi primera guitarra fue una Top Twenty de Woolworths que le compré a Dave Murray por cinco libras. No funcionaba, y nunca se lo he perdonado.» — Adrian Smith, Hit Parader, octubre de 1984 Adrian empezó a tocar después de escuchar Free Live y Machine Head; su primera presentación fue en 1976, en un concurso de talentos del pub Adam and Eve, en el este de Londres. Y cuando le preguntan por su solo favorito no elige una gloria del catálogo: elige Prodigal Son, «porque salió exactamente como lo quería». No todo era armonía. En julio de 1984 la revista publica el rumor de que Dave Murray había pensado en irse. Meses después, él mismo lo entierra con una frase seca: «No había nada de cierto en esa historia. Estoy en esta banda desde el principio y pienso quedarme hasta el final. Es todo lo que necesito decir.» — Dave Murray, Hit Parader, invierno de 1984 Cuarenta años después, cumplió. VI. 1984–1985 — La esclavitud del mundo Powerslave y el World Slavery Tour: casi un año entero de gira y una escenografía egipcia que hoy es leyenda. En las páginas de entonces Steve no habla de leyendas sino de cifras que lo desbordan: «Cada noche hay 20,000 fans gritando desde la primera nota hasta la última. A veces uno piensa que es el mismo grupo de gente siguiéndote por todo el país». Y sobre los videos —que a Maiden le abrieron América porque la radio no los tocaba—, Bruce dispara contra la corriente: «Odio los videos. No es rock and roll. A la banda le gustan, así que los acepto, pero para mí es complacer a América.» — Bruce Dickinson, Hit Parader, julio de 1984 En enero de 1985 Maiden toca en Rock in Río, la primera vez que Sudamérica los ve. Steve lo recuerda en la revista con el humor del agotado: estaban a más de 30 grados en Río, volaron directo a Nueva York con temperaturas bajo cero, Bruce se agarró una gripe tremenda y «todos estuvimos tosiendo y estornudando durante semanas». Para un chico en Lima, leer «Río de Janeiro» en una nota de Iron Maiden era casi una promesa personal: estaban cerca. Ese mismo año estalla la pelea más sabrosa de la época. K.K. Downing, de Judas Priest, acusa a Maiden de haber copiado su imagen: «A veces miro fotos de Dave Murray y tengo que mirar dos veces para asegurarme de que no soy yo». Y le duele algo más concreto: Maiden llenaba cuatro fechas en el Hammersmith Odeon y Priest, dos. Bruce responde con ironía de florete: «¿De verdad Dave y K.K. se parecen tanto? ¿Mi voz suena como la de Rob Halford?». Pero el que pone la nota más noble es Steve, que reconoce a Priest, Black Sabbath y Deep Purple como los pioneros que abrieron el camino cuando en Inglaterra el punk lo dominaba todo y tener el pelo largo era casi un delito. Las grietas internas también salieron en la revista, en la columna de chismes de noviembre de 1985: una «guerra de palabras» entre el «Ayatollah Harris» y Bruce, con Steve abandonando el camerino tras calificar de «infantil» la conducta de Bruce en el escenario. Hay que leerlo como lo que era, rumor de pasillo. Pero en la misma página Steve dice algo que nadie inventó: que cada vez le cuesta más pasar un año entero de gira, ahora que su familia crece. VII. 1986 — El tiempo se vuelve canción En la pausa, Steve hace de amo de casa. Cuida a su bebé, hace las tareas de la casa y descubre que disfruta estar en casa «más que nunca». Bruce, mientras tanto, vuelve a otra pasión: la esgrima. En el anuario de 1986 cuenta que empezó a los 15, que la retomó al entrar a Maiden y que, en plena gira, era capaz de volar a Nueva York en su día libre para entrenar por la noche y por la mañana, y regresar a cantar. En el ranking británico estaba entre los diez primeros de unos 120 competidores. ¿Los Juegos Olímpicos de Seúl? «No es algo a lo que se le pueda poner fecha.» Somewhere in Time llega en setiembre con guitarras sintetizadas, y los puristas tiemblan. Un lector canadiense lo confiesa en 1987: cuando vio los sintetizadores pensó «¡Oh, no, se están vendiendo!»… y después admitió que enriquecían el sonido. Otro, en 1988, culpó al «sintetizador de guitarra» de la caída en ventas de Maiden, Priest y Purple. Steve, en cambio, tenía la respuesta escrita desde siempre: «Cuando la gente nos decía que no debíamos hacer algo, simplemente la ignorábamos y lo hacíamos igual.» — Steve Harris, Hit Parader, setiembre de 1986 VIII. 1987 — La máquina también respira La gira de Somewhere in Time viaja más liviana, y Bruce lo explica sin vanidad: con Powerslave «llevamos todo tan lejos como era lógico; estaba llegando al punto de opacar un poco la música». Steve, en cambio, ya está harto de otra cosa: las acusaciones de satanismo de ciertos grupos religiosos. «En algún momento decidimos ignorarlos porque no entendían de qué se trataba lo nuestro. Pero ha llegado a un punto en que cuesta». El año deja dos postales opuestas. Una, de agosto: tras un concierto en el Meadowlands de Nueva Jersey, un grupo de fans sale destrozando lo que encuentra; 33 detenidos, autos volcados e incendiados —entre ellos el de Dave Spitz, ex Black Sabbath—, y la amenaza de prohibir el heavy en todo el estado. La revista no defiende a nadie: los llama tontos que arruinan la fiesta de los demás. La otra postal es de octubre y es la que él más quiere. Una madre escribe que odiaba el rock hasta que su hija le hizo una oferta: si escuchaba su música un día entero, ella bajaría el volumen dos semanas. «No fue ni la mitad de malo de lo que pensé», escribe. Y ahora le agradece a Van Halen, a AC/DC, a Mötley Crüe, a Iron Maiden, por una relación nueva con sus hijos. En la misma época un chico de 18 años escribe desde Brasil: hay gente que quiere destruir el heavy metal, pero no podrá, porque aquí hay demasiados que lo aman. Y Dave Murray, el que empezó tocando para posar ante el espejo, recuerda por qué nunca se olvidan de dónde vienen: trabajaba en un almacén, llegaba de tocar a las cuatro de la mañana, entraba a trabajar a las ocho… y dormía mientras trabajaba. Mientras tanto, la nueva generación los mira como modelo. Lars Ulrich, de Metallica, lo dice sin rodeos: «Siempre admiramos a bandas como Iron Maiden, que hicieron las cosas a su manera. Nunca sonaron en la radio, no eran los galanes de las revistas, y aun así llenaron las arenas más grandes del mundo». El guitarrista de Anthrax dice lo mismo con otras palabras: Maiden nunca se vendió a la radio ni a MTV. IX. 1988 — El séptimo hijo En febrero de 1988 la encuesta de lectores corona a Mötley Crüe como el número uno. Maiden está en el top 5, pero en ese número no hay una sola nota sobre ellos, y una lectora protesta: «¿Dónde está Iron Maiden?». Es el año del hair metal, de la laca y el spandex; mientras otros se visten para la foto, Maiden publica un disco conceptual sobre un clarividente. Bruce, que ya no tiene paciencia para la prensa, llama a la revista para reclamar que publicaron que la banda bajaba «de sus limusinas»: «Nosotros no usamos limusinas. ¿Por qué quieren dar una impresión equivocada de nosotros?». Y cuando le cuestionan haber tocado siete noches en el Radio City Music Hall en lugar de dos en el Madison Square Garden, que habría dejado más dinero, contesta: «Tocamos en el Radio City por el arte, no por el dinero». Hay una escena de ese año que vale por todo un libro. Bruce cuenta que estaba con Steve Harris en un club, viendo a una de las bandas nuevas, especialmente desagradable, y se volvió hacia él: «—¿Empezamos nosotros esto? Lo único que pudo hacer Steve fue sacudir la cabeza y reírse.» — Bruce Dickinson, Hit Parader, julio de 1988 En la misma nota se burla de las «esposas de Washington», el comité que quería censurar los discos: «¿Qué quiere hacer realmente esa gente? ¿Salvar el país ellos solos?». Y admite, con una franqueza que hoy ningún artista se permitiría, que la escenografía de Powerslave fue «un poco demasiado ambiciosa» y que, si dependiera de él, bajaría a la mitad los precios de las entradas y los polos. Una periodista cuenta que Bruce recitaba versos de Otelo en medio de las entrevistas. Y él, que nunca fue de elogiar sus propios discos, rompe la regla: «Sé que todos dicen eso de su disco nuevo, pero no es mi estilo. Este es de verdad el mejor disco que hemos hecho.» — Bruce Dickinson sobre Seventh Son of a Seventh Son, Hit Parader, setiembre de 1988 Ese verano, unos jóvenes problemáticos a los que David Lee Roth y AC/DC habían despedido como teloneros terminan abriendo para Maiden. Se llaman Guns N’ Roses. «Son buena gente», dice Slash, «y encima les gustamos». Y en una de las últimas páginas que él guarda, una frase que explica por qué el chico de Lima nunca se sintió solo: «A veces la entrega de nuestros fans casi me asusta». X. Lo que dicen las páginas Releídas cuarenta años después, estas páginas no muestran dioses. Muestran a un bajista que amaba a Genesis y extrañaba a su familia; a un cantante expulsado del colegio que citaba a Shakespeare, practicaba esgrima y odiaba los videos; a un guitarrista que le vendió a otro una guitarra que no funcionaba; a un baterista que escuchaba a Zappa y se fue porque no quería vivir de gira. Muestran peleas, rumores, errores reconocidos, cartas de madres, de chicos brasileños, de lectores furiosos. Muestran a una banda que nadie ponía en la radio y que igual llenaba estadios. Los fans de hoy los conocieron consagrados, y quizás por eso los alaban como se alaba a lo que siempre estuvo ahí. Él los conoció cuando había que buscarlos: en un recorte, en una lista de discos, en una carta de lector. Por eso no necesita que sean perfectos. Le basta con que hayan sido fieles. Que hayan hecho, como dijo Steve, lo que les dijeron que no hicieran. Y que sigan aquí. XI. El 17 de octubre Quince años es mucho tiempo. En ese tiempo la vida siguió su curso: trabajo, hijos, pérdidas, alegrías, revistas que desaparecieron en una limpieza de casa. Las canciones no se fueron: siguieron sonando en el auto, en la casa, en los momentos en que nadie más entendía. El 17 de octubre, en el Estadio Nacional, volverá a verlos. Ellos no son los de 1984. Él tampoco. Pero cuando suene el primer acorde, la pared de su cuarto volverá a llenarse de páginas recortadas, y el chico de trece años volverá a estar ahí, al lado de su hermano, mirando hacia arriba. Porque Iron Maiden no es solo una banda. Es un idioma que se aprende de joven, a pedazos, en revistas que llegaban tarde. Y nunca se olvida. Fuentes (Hit Parader, capturas del autor) – Top 10 de discos: Steve Harris (ene. 1982), Clive Burr (mar. 1982), Dave Murray (abr. 1982), Adrian Smith (may. 1983) – Carta «la primera revista en publicar a Iron Maiden» (mar. 1982); carta de Florida sobre Foreigner (dic. 1982) – Strange Days, Andy Secher (ago. 1982) – Bruce: «A los 24 me siento más joven…» (feb. 1983); Memphis, Clive Burr (abr. 1983) – Roy Trakin y respuesta de lectores sobre satanismo (jun. 1983) – Bahamas, Steve Harris (set. 1983); salida de Clive Burr (oct. 1983) – Hot Rockin’ (fanzine danés), n.º 2, 1982: la factura de 666,66 libras – The Headbanger n.º 7, dic. 1983, entrevista de Shelly Hammer a Bruce Dickinson (julio 1983) – Fuera de Hit Parader: entrevista telefónica de Steve Newton a Bruce Dickinson, Vancouver, junio de 1983 (earofnewt.com) – Encuestas de lectores: Bruce 7.º (dic. 1983) y 3.º (abr. 1984) – Infancia de Bruce, Georgia Khatzis (ene. 1984); 20,000 fans (ene. 1984); mensaje oculto (feb. 1984) – Bruce sobre los videos (jul. 1984 y jun. 1985); rumor de salida de Murray (jul. 1984) y respuesta (invierno 1984) – Cuestionarios de Murray (ago. 1984) y Smith (oct. 1984); Steve Harris sobre La profecía II y Bruce en The Number of the Beast (set. 1984) – Rock in Río y la gripe (jul. 1985); Priest vs. Maiden (may. 1985); columna «Ayatollah Harris» y familia de Steve (nov. 1985) – Steve en casa (feb. 1986); Bruce y la esgrima (Anual 1986); «la ignorábamos y lo hacíamos igual» (set. 1986) – Escenario de Somewhere in Time (mar. 1987); Nueva Jersey (ago./set. 1987); carta de Brasil y Steve sobre el satanismo (set. 1987); Lars Ulrich (set. 1987); madre y Dave Murray en el almacén (oct. 1987) – Encuesta 1988 y carta «¿Dónde está Iron Maiden?» (feb./ago. 1988); Bruce: limusinas, Radio City, «¿Empezamos nosotros esto?», precios (jul. 1988) – Otelo; Seventh Son «el mejor»; Guns N’ Roses (set. 1988)

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